Ночь разверзлась над городом, как чёрная пасть, готовая поглотить всё живое. Фонари мигали в такт дыханию умирающего дня, но их свет был слаб, словно угасающий пульс. Ты идёшь по пустынной улице, и каждый шаг отдаётся эхом в твоей голове. Ты знаешь, что они уже здесь. Они не кричат, не гонятся они просто есть. И они идут за тобой. Не спеша. Не останавливаясь. Словно тень, которая не отрывается, сколько бы ты ни бежал.

Ты пытаешься убедить себя, что это всего лишь игра разума, последствия стресса или ночные кошмары, которые не отпускают даже наяву. Но стоило тебе обернуться и ты видишь их. Нечёткие силуэты у подъезда, мерцающие в свете рекламных вывесок. Они стоят, не шевелятся, просто наблюдают. Ты бежишь, спотыкаешься о треснутый асфальт, а они всё так же идут за тобой. Их шаги не слышны, но ты чувствуешь их присутствие кожей, как холодное дыхание на затылке.

Ты прячешься в подъезде, затаив дыхание, но знаешь: они уже внутри. Они всегда внутри. Лестничные пролёты кажутся бесконечными, а двери квартир бездонными. Ты стучишь в первую попавшуюся, умоляя о помощи, но хозяин отворяет дверь и молча пялится на тебя, пока ты не понимаешь: он тоже один из них. Они идут за тобой, и теперь ты знаешь они не остановятся. Они не устают. Они не спят.

Ты выбегаешь на крышу, надеясь, что оттуда не будет пути назад. Ветер рвёт одежду, город раскинулся внизу, как разбитая кукла. Они поднимаются по лестнице. Медленно. Неумолимо. Ты смотришь вниз и понимаешь, что прыжок будет лучше, чем то, что ждёт тебя там. Но когда ты поворачиваешься, они уже стоят за спиной. Они улыбаются. Или это тебе кажется

Они идут за тобой. И теперь ты знаешь они были здесь всегда.